Temporada baja (chiringuito en la playa de Cabanas)
Aunque con un poco de retraso (estuvimos en Cabanas en el puente de la Constitución), AQUÍ está el reportaje fotográfico de ese fin de semana gris en lo meteorológico, pero muy divertido. El impresionante monasterio de Caaveiro, en las fragas del Eume, en medio de los colores otoñales, fue una de las estrellas de esta bonita escapada. Gracias Cudi y Ana por vuestra hospitalidad.
Si hacemos ricos a alguien durante la campaña consumista de estas navidades, al menos que sea a la industria del libro.
FELIZ NAVIDAD
Como regalo de Navidad para mi sobrina Esther, fanática del mundo Disney, aquí va una versión muy especial del Cuento de Navidad, de Charles Dickens... Una perla narrativa de código audiovisual...
Los cuentos clásicos son los cuentos clásicos: no tienen rival a la hora de despertar la imaginación de los niños... Ya de mayores, siempre hay tiempo para nuevas versiones de esos cuentos. Normalmente, estas caricaturizaciones de los cuentos tradicionales, de los mitos en general, obedecen a una intención satírica, humorística... Históricamente, dichas caricaturizaciones están hechas por sociedades inteligentes, sin duda, pero en las que se ha instalado el desengaño, el escepticismo, el cinismo... Quizá esta sociedad posmoderna es ya caldo de cultivo para la postración y caída de los mitos tradicionales, aunque es cierto que otros mitos se levantan, más glamourosos pero menos interesantes eso sí, porque en el fondo la sociedad necesita espejos en los que mirarse y personas a las que admirar...
En fin, vaya introducción he soltado para lo que me interesaba en realidad: colgar una versión del cuento de los tres cerditos en clave navideña... (abstenerse niños pequeños...).
Excelente artículo del psiquiatra Enrique Rojas. Para leer despacito y con calma... Los subrayados son de él.
LA EDUCACIÓN DE LOS HIJOS
Educar es entusiasmar con los valores. Estamos en un unos momentos en el que mucha gente joven está perdida, sin saber a dónde ir. Estar perdido es no tener rumbo. Ir tirando a ver qué pasa. Veo mucha gente joven así. Y no hablo solo de nuestro país. McLuhan habló del planeta global.
¿Por dónde debemos empezar? Los edificios que no se caen son los que tienen unas bases firmes, unas raíces sólidas. Lo primero de todo es la formación. Educar convertir a alguien en persona. Educar es conseguir seres humanos con dignidad y criterio. Educar es seducir con modelos sanos, atractivos, coherentes y llenos de humanidad. Por ahí debemos comenzar. Ejemplos de vidas llenas de sentido, atractivas, que nos empujen, que arrastren nuestra conducta en esa dirección. Educar es atraer por encantamiento y ejemplaridad.
El gran educador moderno está enfermo y con mal pronóstico: la televisión. Y no hay ningún indicador que nos diga que va a cambiar en positivo. Pero la primera fuente educativa, donde todo debe arrancar, es la familia. La familia debe ser una escuela en donde uno se sabe querido por lo es y no por lo que tiene. Una familia sana es la primera escuela donde uno recibe lecciones que no se olvidan.
De niño, dos de mis asignaturas eran la Geografía y la Historia Sagrada. Y aunque yo nunca estudié en un colegio religioso (ese fue el criterio de mi padre, uno de los primeros psiquiatras españoles, que estudió en Alemania), ésta segunda me parecía impresionante: La historia de España me parecía apasionante e iba pasando y repasando el libro de Romeo de Armas: los Reyes Católicos, Felipe II, Carlos V,los viajes de Colón y el descubrimiento de América…
En la segunda materia que comento, veía las escenas pintadas sobre Abraham a pique de matar a su hijo Isaac con el cuchillo levantado o las disputas de Esaú y Jacob o la vida de José el undécimo hijo de Jacob vendido por sus hermanos y que terminó en casa de Putifar. Yo leía y mi imaginación volaba, porque en aquella época muchos libros de texto eran ilustrados y esto hacía más fácil comprender lo que allí se explicaba.
En casa de mis padres la educación se prolongaba a lo largo del día y del fin de semana. Desde las normas básicas de urbanidad, pasando por los almuerzos, en donde todos hablaban; yo era el sexto de siete hermanos y además un poco tímido, con lo cual muchas veces me limitaba a escuchar y preguntar lo que no entendía. La figura de mi padre era la de un Catedrático de Universidad de aquel tiempo (él muere en l974), de una disciplina entonces relativamente incipiente, la Psiquiatría, formado en Alemania. Mi madre no era universitaria, pero era un pozo de sabiduría y sentido común y generosidad para dar y tomar. Los dos marcaron mi personalidad a fuego.
Ahora, al repasar hechos y escenas, me lleno de agradecimiento a cada uno de ellos. Y veo como una panorámica de lo que debe de ser la educación en la familia. Esa es la primera universidad.
Si la familia funciona, la persona va a tener un edificio construido con materiales resistentes. Allí está un mundo mágico y decisivo. Porque la primera piedra de la educación es la formación. Adquirir una buena formación en general es distinguir lo que es bueno de lo que es malo; tener criterio; saber a qué atenerse; discernimiento: aprender a penetrar en la realidad distinguiendo lo que es mejor y más positivo, para escoger ese camino.
La formación hospeda en su interior distintos ingredientes. Hay dos notas principales que no quiero dejarme en el tintero y plasmarlas cuanto antes: la formación humana y espiritual. La primera, aspira a que lleguemos a tener un comportamiento propio de seres humanos y dentro de ese plano se abren 3 grandes notas: inteligencia, afectividad y voluntad. Para mi ellas constituyen el subsuelo en donde debe arrancar la condición humana. Cada una de ellas tiene un largo recorrido.
La inteligencia es capacidad de síntesis, saber distinguir lo accesorio de lo fundamental. Desde pequeños hay que enseñar a pensar, a tener espíritu crítico y a formular argumentos que defienden nuestras ideas y creencias. Hay muchos tipos de inteligencias y en general unas y otras se llevan a la gresca, parece como si poseer unas, excluyera a otras: inteligencia teórica, práctica, social, analítica, sintética, discursiva, creativa, inteligencia emocional (tan de moda hoy, desde el libro de Goleman), fenicia, instrumental, matemática…e inteligencia para la vida (saber gestionar del mejor modo posible la propia trayectoria). Todas tiene un lugar común: captar las realidad desde diversos ángulos.
La inteligencia se nutre de la lectura. Fomentar este hábito es esencial. Hoy a todos nos cuesta más, pues estamos en la era de la imagen. Pero hay que intentarlo. Un par de libros siempre cerca, alternándolos. Y la curiosidad como ingrediente esencial. La lectura es a la inteligencia, lo que el ejercicio físico es al cuerpo.
Quiero hacer una mención especial al tema de la lectura por la importancia que ésta tiene. La visión panorámica nos da una imagen bastante precisa: el final de la Edad Media corresponde a una poesía representada por los cantares de gesta, las cántigas de escarnio, el mester de clerecía y el mester de juglaría. El siglo XVI representa a la poesía del siglo de oro con Lope de Vega a la cabeza. El siglo XVII es el teatro, que fue en su tiempo lo que sería hoy la televisión, pero en bueno. El siglo XVIII es el ensayo…en España la Ilustración fue mucho menor comparada con Francia o Alemania. El siglo XIX es la novela, que fue la gran educadora sentimental en nuestro país, con Pérez Galdós y Clarín como máximos exponentes. El XX es el siglo del periodismo: los grandes escritores plasmaron sus ideas en los periódicos, como fue el caso de Ortega y Julíán Marías. El XXI por el momento es el de internet y las comunicaciones.
Solo un breve apunte en relación con la prensa. Mi suegro, Fabián Estapé (tiene más de 80 años) lee doce periódicos cada día, emplea casi toda la mañana en ello. Está claro que es importante estar bien informado, pero pienso que perdemos demasiado tiempo en ellos y en personas de media edad, hay que hacer una administración inteligente de la lectura de prensa.
La afectividad: ese pura sangre que recorre nuestra persona y que se manifiesta a través de los sentimientos, las emociones y las pasiones. Tener una buena formación sentimental significa capacidad para dar y recibir amor. Uno de los puntos básicos en este sentido es aprender a expresar sentimientos: desde dar las gracias, mostrar afecto, saber que la palabra bien empleada en puente de comunicación: te quiero, te necesito, perdóname, ayúdame en este asunto, necesito hablar contigo, tengo un problema y necesito que me orientes…Todo eso cultiva, hace prosperar el mundo sentimental y le da fuerza y consistencia.
En tercer lugar, la formación humana tiene un elemento decisivo, clave, de una importancia a la larga de gran alcance: la voluntad. ¿Qué es la voluntad, en qué consiste, qué características tiene?: Voluntad es capacidad para ponernos metas, objetivo y luchar a fondo por irlos consiguiendo. Con la voluntad no se nace, sino que uno la cultiva, la trata, se empeña por irla metiendo en la conducta personal, contra viento y marea. Voluntad es determinación, firmeza, esfuerzo deportivo por conquistar cimas de cierto nivel que nos ayuden a crecer como personas. Y ésta, a su vez, se compone de una serie de ingredientes que son muy importantes: orden, constancia y motivación. Yo le llamo a todos esos elementos la inteligencia instrumental, porque son las alas que le hacen volar alto a la inteligencia…las joyas de la corona. No hago lo que me apetece ni lo que me pide el cuerpo, sino lo que es mejor para mi, aquello que me hace crecer como persona.
La formación espiritual significa la rebeldía del que no quiere vivir como un animal, sino como una persona. Hoy lo políticamente correcto es no creer en casi nada, todo light, ligero, liviano, sin compromiso con nada…es el postmodernismo: una vida sin valores ni convicciones, suspendida en el relativismo y la permisividad. La espiritualidad bien entendida nos hace crecer en humanidad y nos lleva a ver al otro en toda su dignidad. Expulsar a Dios de la vida personal, porque está de moda y se lleva y eso es lo que hay…no hace más libre ni a las personas ni a la sociedad.
Eso lleva a lo que estamos viendo hoy tan a menudo, un vacío espiritual enorme. Solo un profundo sentido espiritual de la vida, moderno, abierto, liberal…pero firme como la tierra sólida que pisamos, es capaz de cambiar en profundidad el corazón del ser humano. Esta sociedad está muy perdida en lo básico. Hablaría de esto con detalle, pero ahora dejo solo apuntada esta idea, para el que quiera recogerla. Pero lo resumiría de este modo: la persona espiritual lo juzga todo.
Sarkozy ha hablado en la visita de Benedicto XVI a Francia de laicismo positivo: ser persona del siglo, pero sin renunciar a los valores imperecederos del hecho religioso y no dejarlo solo para el ámbito privado, pues es un bien público y social.
¡Qué tarea tan bonita y apasionante tenemos por delante los padres y los educadores! Vale la pena ponerse manos a la obra y llevarla a cabo. Lamentarse vale de poco, evita la úlcera de estómago y poco más. Somos los padres los primeros educadores. Los padres no podemos pretender que nuestros hijos vivan cosas que nosotros no practicamos. En la vida coherente de los padres está la base de una buena educación de los hijos: que entre lo que decimos y lo que hacemos exista una buena relación.
No quiero alargarme para no hacer muy extenso este artículo. Cuanto más vale una persona, más valora a los demás. Y al revés. No hay secretos para el éxito: éste se alcanza con preparación progresiva, trabajando con minuciosidad sobre uno mismo, sacando lecciones de los fracasos y procurando tener un modelo de identidad, esos ejemplos de vida lejanos o cercanos, que tiran, arrastran, empujan en esa dirección, para conseguir hacer una pequeña obra de arte de la vida personal. Querer es poder. Voy contra corriente. No me importa, se que son tiempos difíciles, en donde hay mucha gente desorientada, pero que puede ser reconducida…
En el libro de de Chesterton El hombre eterno el autor habla de ir contra corriente y dice lo siguiente: cuando uno va navegando por un río de cierto caudal a favor de la corriente, ésta le lleva a uno rápida y fluidamente, pero se corre el riesgo de ir tan bien, que uno se duerme y se puede caer al agua y ahogarse. Por el contrario, cuando uno está acostumbrado a ir contra corriente, hay que luchar y esforzarse y resistir y cada pequeña victoria es un triunfo…el agua salpica a la cara y es difícil seguir, pero la pasión por avanzar es mayor, así se fortalece la postura. Para ir contra corriente hoy hay que estar bien formado y tener ideas claras y criterios coherentes y sólidos, para no dejarse llevar por una sociedad herida por el consumismo y manipulada por los medios de comunicación.
El ser humano es el capital más preciado. La crisis económica es nada comparada con la crisis moral. No saber para donde tirar, ni a qué atenerse, es mucho más grave. Una educación permisiva y relativista, se sitúa lejos de la voluntad y la buena orientación y destruye el vigor del alma y del cuerpo.
Enrique Rojas es Catedrático de Psiquiatría y autor de un manual sobre la personalidad titulado Quién eres.
El azar ha hecho que hoy me detuviese en la página web de dos escritores, Luis de la Fuente y Alberto Garijo, en la que aparecen deliciosas narraciones breves. A mí personalmente me gustan más las de Luis de la Fuente, sencillas, con un ritmo y una sintaxis que las convierte casi en poemas en prosa. Las narraciones de Alberto Garijo son más complejas e intelectuales, de períodos largos, con cierto aire ensayístico. Pero para gustos... Aquí está la lista completa de los textos que pueden leerse. Yo he seleccionado algunos...
DE LA FUENTE, Luis:
El hogar roto
Hundió con fuerza el rostro congestionado contra la almohada al escuchar llegar a su padre, que se sentó a oscuras en la sala sin recabar en su presencia. Inmóvil y casi todo ausente, su figura en penumbra era la de un hombre acabado, cuyas pupilas brillaban porque los ojos que las contenían lloraban a todas horas solos.
Y solos lloraban, padre e hijo, en aquella casa de hielo y de sombras, en aquel hogar sin alma, queriendo olvidar el recuerdo de la fría oscuridad de un nicho donde ella, sola, esposa y madre, derrotada por la vida, yacía con sus recuerdos de amor hechos cenizas.
La mujer del marinero
La mujer del marinero observa con tristeza el mar desde su ventana. Los pesqueros salen del puerto en comitiva, como en un cortejo fúnebre, y se adentran en el mar despacio. No estarán de vuelta para la boda de la hija de María. Los hombres se alejan en sus barcos, y sus rostros ajados tienen el aire grave de una sentida despedida. Algunos marineros lloran al ver a María. El pueblo se ha quedado otra vez solo, con su faro diminuto, sus callejuelas encaladas y sus caminos en cuesta que desembocan en la plaza de la iglesia.
En el bar del puerto los viejos juegan a las cartas, y en la panadería las mujeres se lamentan por María.
Un marinero no estará de vuelta para la boda de su hija. Ya no podrá partir de ningún puerto.
Una estación de tren abandonada
Una estación de tren abandonada... En sus paredes, sucias y llenas de pintadas, se percibe el murmullo de viajeros que en otra época esperaban, mientras cien ojos gélidos parecen mirar desde los huecos negros de las ventanas. Las farolas oxidadas no iluminan, y la herrumbre va destruyendo poco a poco el esplendor de una estación que ya no tiene nombre. La hierba crece libre entre las traviesas de madera, y ráfagas de viento levantan caprichosos remolinos que recorren la estación desplazando arena de un lado a otro. Preside el andén un reloj muerto, y un chasquido eléctrico en la vía, quebrada, anuncia la imposible llegada de un convoy a la hora en punto. Aire y sombras. No queda nada. Tan sólo una estación de tren abandonada.
Mi infancia se quedó allí
Mi infancia se quedó allí, no en las aulas ni en las galerías, sino entre las nubes de polvo que se levantaban sobre la arena del patio de recreo. Allí se quedó ese sol, redondo y amarillo, que alumbraba horas eternas, la juventud de mis padres y la madurez de mis abuelos; allí se quedó mi inocencia, el niño Jesús y la cigüeña que traía a los niños de París volando. Se quedó mi primer amor y mi primer desengaño. Mi primera pelea se quedó allí, mi primer miedo. Se quedó la muerte de la madre de mi compañero, tan querido, y la de mi tío Julio; la canica de cristal, el tren eléctrico y la bicicleta que con todo su cariño me regaló mi abuela; la sonrisa abierta, la ilusión sincera, la confianza. Se quedó el futuro proyectado de mi vida. Se quedó mi infancia. Se quedó allí, flotando entre las nubes de polvo. En aquel patio de recreo.
El amor los besó
Angya estacionó el automóvil y apagó el motor. El olor del agua de lluvia evaporándose sobre los adoquines de la acera les acompañó hasta que entraron en aquel pequeño pub de barrio con cierto aire irlandés, regentado por David, una especie de John Wayne bonachón, de angelote enorme de mirada transparente y ademanes delicados, que nada más verles entrar se deshizo en atenciones hacia ambos. ¡Pobre David, él también estaba enamorado de Angya sin quererlo! Las mesas del establecimiento eran pequeñas, por eso cuando se sentaron frente a frente, tan cerca el uno del otro, se sintieron tan bien. Ninguno de los dos hacía nada por ocultar sus sentimientos; se miraban abiertamente a los ojos, sin importarles lo más mínimo lo que sucediera a su alrededor, ajenos a todo lo que no fueran ellos. Miguel acariciaba el rostro de Angya con la mirada, se detenía en sus labios y la buscaba después, vehemente y apasionado, en las profundidades de unas pupilas celestes que parecían querer entregarse a él sin reservas.
De repente se hizo el silencio entre los dos, el amor se abrió paso y, abrazándolos, los besó.
GARIJO, Alberto:
La emanación [este me gusta por el toque kafkiano final]
Carmen empezaba a arrepentirse de su temeridad. Meterse en una cueva sin más instrumental que una linterna ya entrañaba de por sí bastantes riesgos, pero culminar tamaña imprudencia adentrándose por un oscuro boquete de la pared más profunda del fondo de la gruta suponía coronar la cima del despropósito. Bien era cierto que la progresiva holgura de aquel conducto mitigaba su desasosiego, como también lo hacía la reconfortante claridad eléctrica que despejaba las tinieblas desde su mano. Pero el motivo de su preocupación se acrecentaba a cada paso: un débil rastro olfativo, el reclamo que la había inducido a internarse en tan desaconsejable poro de la montaña. El olor aumentaba sutilmente de intensidad, mas aquella taimada infiltración gaseosa o lo que fuere no revelaba su verdadera naturaleza, e identificarla mediante la nariz -en apariencia la única vía posible- era un empeño vano. Su difuso matiz afrutado incrementaba la confusión acerca de su origen, aunque sugería una procedencia orgánica. Carmen se paró al apreciar un cambio en la textura de la roca, enfocó la luz sobre un punto concreto y lo tocó. De pronto invirtió sus pasos a toda velocidad hasta salir por el orificio inicial, que cegó con varias piedras antes de huir fuera de la cueva.
Descubrir que el túnel era de manzana fue algo mucho menos dramático que su innegable aspecto de galería excavada por un gusano.
Los artistas del Renacimiento descubrieron lo que habría de suponer un antes y un después en el mundo de la pintura: la profundidad. Tiziano, Miguel Ángel, Van Eyck, Leonardo, El Bosco... Después vendría en el Barroco otra gran revolución, definitiva: los juegos con las luces y las sombras, difuminaciones de las formas, colores "dinámicos"... Caravaggio, Murillo, Ribera, Velázquez, Zurbarán... Después Goya, y tras él, coincidiendo con la aparición de la fotografía, el impresionismo y diferentes modos de experimentación "no figurativa", hasta hoy, cuando hay -entre otras- una fuerte tendencia a sacar el arte de los museos, y llevarlo a la calle. Y aquí es donde sobresale el nombre de Julian Beever. Mirad esta presentación y lo entenderéis.
Toda una institución del Baronceli, otro de los "padres fundadores", se jubila. Luciano, el cocinero, que no cocinillas, se va tras ocho años en los fogones baroncelianos, y deja una huella difícil de borrar. No solo por sus grandiosos potajes (mmmmm... el útimo caldo, celestial), no solo por su generosidad a la hora de ofrecernos una comida especial o incluso un tapper con algún delicioso resto, no solo por su esforzada dedicación a su trabajo, sino también, y especialmente, por ese carácter tan suyo, tan tan guasón, tan políticamente incorrecto. Yo no solo he saboreado sus platos, también me reído mucho. Te vas y cocinarás en otros fogones, pero ese guiño socarrón se queda con nosotros. Si el comedor fuera un pabellón de deportes, colgaríamos del techo tu delantal blanco. Ciao, Luciano. Tú sí que has sido y serás genio y figura hasta la sepultura.
De la comida de jubilación en el restaurante Brasil hay unas fotos que podéis ver haciendo clic en el siguiente enlace.
Pero no es que me la rasque, ¿eh? Pero como es difícil acabar con los tópicos, al menos nos echamos unas risas mientras lo discutimos...
Nací en noviembre de 1974, un año antes de la muerte de Francisco Franco Bahamonde. Nunca he sentido placer especial en recordar tenebrosas épocas pasadas. Mi padre tampoco. A mi abuelo lo reclutaron para luchar en el bando nacional, y cuando regresó, nunca fue él mismo. Mi abuela tuvo graves desórdenes psiquiátricos desde aquella época. Toda la familia -excepto los dos hijos mayores- se trasladó a Asturias, donde las minas ofrecían una oportunidad para pagar las facturas del tratamiento. Mi abuelo acabó con los pulmones atascados por el wolframio. En fin, épocas duras de las que mi padre no le gusta hablar. Normalmente rehuyo las politizadas polémicas sobre la memoria histórica: respeto a quien quiere recordar, y a quien quiere olvidar. Pero el sábado pasado, visitando el museo naval de Ferrol, me encontré con una enorme estatua que antes enseñoreaba una enorme plaza pública de la ciudad: la estatua ecuestre del Generalísimo. A los pies del caballo, hay una enorme inscripción, que justifica este artículo y me hizo pensar. La inscripción dice así:
Españoles: Al llegar para mí la hora de rendir la vida ante el Altísimo y comparecer ante su inapelable juicio, pido a Dios que me acoja benigno a su presencia, pues quise vivir y morir como católico. En el nombre de Cristo me honro y ha sido mi voluntad constante ser hijo fiel de la Iglesia, en cuyo seno voy a morir. Pido perdón a todos, como de todo corazón perdono a cuantos se declararon mis enemigos, sin que yo los tuviera como tales. Creo y deseo no haber tenido otros que aquellos que lo fueron de España, a la que amo hasta el último momento y a la que prometí servir hasta el último aliento de mi vida que ya sé próximo.
Quiero agradecer a cuantos han colaborado con entusiasmo, entrega y abnegación, en la gran empresa de hacer una España unida, grande y libre. Por el amor que siento por nuestra patria, os pido que perseveréis en la unidad y en la paz y que rodeéis al futuro rey de España, don Juan Carlos de Borbón, del mismo afecto y lealtad que a mí me habéis brindado y le prestéis, en todo momento, el mismo apoyo de colaboración que de vosotros he tenido. No olvidéis que los enemigos de España y de la civilización cristiana están alerta. Velad también vosotros y, para ello, deponed frente a los supremos intereses de la patria y del pueblo español toda mira personal. No cejéis en alcanzar la justicia social y la cultura para todos los hombres de España y haced de ello vuestro primordial objetivo. Mantened la unidad de las tierras de España, exaltando la rica multiplicidad de sus regiones como fuente de fortaleza de la unidad de la patria.
Quisiera, en mi último momento, unir los nombres de Dios y de España y abrazaros a todos para gritar juntos, por última vez, en los umbrales de mi muerte. ¡Arriba España! ¡Viva España!
Cudi, que, junto a Ana, ejerció de guía turístico por Ferrol y toda la comarca el pasado fin de semana, dijo una lacónica frase: "¡Qué cinismo!". Todos asentimos. ¿Qué significa exactamente cinismo? Cinismo (del lat. cynismus, y este del gr. κυνισμός): sust. masc.: 1. Desvergüenza en el mentir o en la defensa y práctica de acciones o doctrinas vituperables. 2. Imprudencia, obscenidad descarada.
Vale. De verdad que no me gusta hablar de algo que no he vivido. Yo no conocí ni a Franco ni a la España de Franco, ni voy a luchar las batallas que en el pasado otros lucharon o dejaron de luchar. Y por descontado, desconozco cuál será el destino eterno del insigne ferrolano. Pero era inútil no comentar lo obvio. Que Franco hable de "justicia social" tras haber recortado tantas y tantas libertades elementales... eso es cinismo. Que hable de "cultura" tras haber arrinconado toda la cultura que le fuera ideológicamente opuesta, haber enviado al exilio (en el mejor de los casos) a tantos artistas y escritores... eso es cinismo. Que hable de "exaltación de la rica multiplicidad de las regiones de España" tras haber impuesto mil y una trabas a la expresión de la riqueza cultural vasca, gallega o catalana... eso es cinismo. Etc. Etc.
Cinismo con "salsa mesiánica" y "discurso del miedo tres delicias": los ingredientes del Dictador. Autoproclamado salvador de España, vigía ante los enemigos de la patria... Vamos... Ni siquiera el Mesías por excelencia, Jesucristo, a quien Franco nombra con insistencia, pronunció nunca un encendido discurso en el que se atribuyera de modo tan impertinente y descarado sus atribuciones salvíficas. Al contrario, cuando llegó su hora, Jesucristo no pronunció ninguna electrizante exhortación. No dijo nada. Y en vida, nunca condenó a nadie: solo -precisamente- a los religiosos de su época que se autoconsideraban la élite de la moral y la ética. Y, lo que son las cosas, al Carpintero de Nazaret sí le han seguido millones de personas, y respetado al menos otros tantos millones.
Aquí os pongo diversos enlaces que pueden venirnos bien cuando se nos presentan dudas y dificultades con la gramática, la ortografía, el léxico... ¡Espero que sea de utilidad!
Lo que no se entiende es que los Derechos Humanos de Uno son los Deberes Humanos del resto. Mientras esto no se entienda, desgraciadamente la Declaración no será más que papel mojado. ¿Un resumen para no leerla entera? Por ejemplo, "Ama a tu prójimo como a ti mismo". Lo que ocurre es que la naturaleza del hombre va por otros derroteros, igual que la cabra tira para el monte. Pero no seamos pesimistas en un día como hoy y pensemos en los artículos de la Declaración. Al menos como un espejo donde mirar nuestras vergüenzas. Para ayudarnos, los alumnos de 4º D, bajo la batuta de Serafín, han realizado un bonito trabajo que podéis consultar en su blog. Oiréis sus voces recitando los primeros artículos.
La nieve es bella un tiempo, fastidiosa después (como la vida misma, diría alguno). Lo de la belleza no merece explicación; lo del fastidio sí. Y es que a muchos de los alumnos del Baronceli les impide ir a clase... ¿Pues mejor pa' ellos, así tienen un día de vacaciones? Bueno, que se lo pregunten, a ver qué harían sin ese gran club social que es el instituto...
Para un urbanitas litoralis de nacimiento como yo, la nieve siempre es un acontecimiento. Aunque en Verín apenas cayeron unos copos de existencia efímera, no fue lo mismo, por ejemplo, un poco más al norte, donde la cabeza del valle de Monterrei se confunde con las últimas estribaciones de la sierra de Trives, en Cerdedelo, a unos kilómetros del Monte do Invernadoiro. A la entrada del Parque, dirección Portocamba, no nos atrevimos a subir Andrés -el profe de mates- y yo, pero fue suficiente para disfrutar como enanos el blanco espectáculo del invierno. Hicimos un muñeco de nieve (bueno, lo hizo él, yo solo llevé la zanahoria). Y es que nunca hay que dejar de ser un poco niño...
Alguien definió el Salmo 23 como uno de los poemas más hermosos de todos los tiempos. Fueron las últimas, definitivas, palabras de consuelo que escuchó Virgilio Vangioni, antes de morir la noche del 28 de noviembre. Le conocí hace 17 años, cuando yo no era más que un adolescente, en un campamento en la isla de Ons, y se ganó para siempre mi respeto. Hasta en los momentos más duros, nunca perdió su sentido del humor, su infinita afabilidad. Me regaló un profundo abrazo la última vez que lo vi, en Marín, hace apenas unos meses. Gracias, Virgilio. Ahora ya descansas en los brazos del Buen Pastor.
El Señor es mi Pastor,
nada me faltará.
En lugares de pastos delicados
me hará descansar,
Junto a aguas tranquilas
me pastoreará,
me confortará,
me guiará por sendas justas,
por amor de Su nombre.
Aunque ande en el sombrío valle de la muerte,
no temeré ningún mal,
porque Tú estarás conmigo:
Tu vara y Tu cayado me infundirán aliento.
Preparas la mesa para mí
cuando me rodean los que me angustian;
unges mi cabeza con aceites.
Mi copa rebosa.
Nada más cierto: el bien y la misericordia
me seguirán todos los días de mi vida.
Y en la casa del Señor viviré para siempre.
Si no lo veo, no lo creo. Qué asco, qué repugnancia. De verdad que no puedo creerme esto que me acaba de enviar un amigo. Fernández de la Vega impartiendo ¿una clase de Educación para la ciudadanía? unos días antes de las elecciones generales de este año. A la señora vicepresidenta del Gobierno el director del IES valenciano en cuestión tenía que darle una buena patada en el culo y sacarla del aula. Aunque el director fuese más marxista que el mismo Marx, el mismísimo Pablo Iglesias reencarnado. Sin remordimientos. Aunque el guardaespaldas le hiciese un placaje tipo fútbol americano. Sin miramientos.
Luego nos extraña que haya gente que tenga sus dudas sobre la asignatura "Educación para la Ciudadanía". Si "Educación para la Ciudadadanía" consiste en impartir una doctrina, extender una ideología, yo también estoy en contra. Un CIUDADANO, con mayúsculas, es quien tiene la virtud y grado de la ciudadanía. Es alguien que se ha ganado el derecho a vivir en sociedad porque ha elegido ejercer sus deberes y derechos en igualdad de condiciones con sus con-ciudadanos. Así que enseñar ciudadanía es enseñar a convivir en primer lugar, y en segundo lugar a entender que el vivir juntos nos comporta una serie de derechos y de obligaciones. Es decir, la ciudadanía es -entre otras cosas- el conocimiento, la aceptación y el respeto al otro, sea cual sea su cultura o su ideología. Enseñar ciudadanía no es convencer a un alumno de nada, y menos de la idoneidad de una opción política u otra. Enseñar ciudadanía es enseñarle a tener opiniones propias y razonadas, argumentarlas sin prejuicios, matizarlas si es necesario tras un debate constructivo. Enseñar ciudadanía es enseñar a un alumno a tomar decisiones con responsabilidad. Todo esto sí es CIUDADANÍA.
Afortunadamente creo que mis compañeros son infinitamente más moderados y responsables que la señora vicepresidenta. Por favor, insistamos en lo obvio. Tenemos que enseñar a nuestros alumnos a desarrollar conciencia crítica, a pensar por sí mismos, lo cual es radicalmente diferente de adoctrinar, de hacer proselitismo, de crear borregos a base de meterles zanahorias por los ojos. ¡Ah! Y tenemos que enseñarles a no mentir, que eso también es ética ciudadana.
Hoy he desayunado viendo las noticias. Todo apunta a que el periodista español secuestrado en Somalia es el fotógrafo José Cendón, que durante los últimos años había captado con su lente las diversas realidades de Sudamérica, Oriente Próximo y África. Obtuvo el prestigioso World Press Photo por su magnífico trabajo en psiquiátricos de Burundi y el Congo, donde retrató a la perfección la dura historia de los enfermos. No pudo resistir la llamada del continente negro, y estableció su residencia en Addis Abeba, la capital de Etiopía, trabajando para una agencia de noticias francesa. Hace poco, el Daily Telegraph lo había enviado a Somalia, un país del cuerno africano, probablemente uno de los más inseguros del mundo. "Es un mundo aparte, como en las películas del Oeste. Tienes que ir con escolta armada siempre y no estar más de diez, quince minutos en cada sitio. Los blancos somos el objetivo". Ahora mismo solo Dios y sus captores saben el lugar exacto dónde está este gallego de 34 años, cuyo único pecado ha sido no dejarse encadenar a una vida cómoda de desayuno de frutas y cereales, de café y cigarrillo en el sofá de un gran salón, con un televisor de 40 pulgadas en el que pasan la noticia, otra, de que un periodista ha sido secuestrado en un remoto lugar de África.
Entrevista de José Cendón en El País.
Reportaje fotográfico completo Fear in the Great Lakes, en hospitales psiquiátricos de Burundi y la República Democrática del Congo.
Entrevista en la TVG el 7 de mayo de 2007.
Hay un lugar mágico a menos de dos horas de Verín, considerado por la UNESCO Patrimonio de la humanidad. Es, son, Las Médulas, en el Bierzo (León). Hace dos mil años los romanos encontraron oro en estos parajes, y entusiasmados (si los cogen los de Greenpeace hoy...) agujerearon la montaña para que las corrientes de agua arrastraran las pepitas al valle. No sé durante cuánto tiempo fue rentable la explotación aurífera. Hoy el paisaje de las Médulas es de una belleza surrealista. De la montaña apenas quedan picachos más o menos grandes, empitonados, sangrantes, cuya roja tierra contrasta con el verde de los cientos de castaños para componer una melodía pictórica inolvidable.
Las fotografías de la presentación inicial las hice un luminoso día de este otoño, de excursión con mi buen amigo Pereira (y mi mujer, claro, que si no la nombro se enfada...).
Y éste es el poema -pobre poeta de mí- que escribí la primera vez que visité este fantástico lugar, el -lejano- verano de 1995:
En este lugar se besan
La Tierra Roja y el Castaño Verde,
despacio, con ternura.
Dolorosamente se besan.
Ella se cansa,
vieja y roja, sonámbula,
sangrando desengaño por las hendiduras.
Tímidamente ama, jadeando dulcemente,
con su roja melena cubriéndole las lágrimas.
Silenciosamente ama.
Él, verde
trovador, soñador y romántico,
la arrulla con mimo, cantándole al oído,
Como un susurro la acaricia, suavemente,
majestuosamente ama dándolo todo, loco enamorado.
Silenciosamente ama.
En silencio se aman.
Y en soledad.
Sólo el viento espía celoso.
Y el tiempo goteando eternidad…
Foto: Cualquier lugar es bueno para leer LaGaZetaDeTerZero.
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